Voici un poème d'automne encore, qui tourne comme tourbillonent les feuilles mortes...

Voici un poème d'automne encore, qui tourne comme tourbillonent les feuilles mortes et brille comme cette saison brille d'une lueur mordorée. Tous les mots ne sont pas forcément placés là pour leur sens, parfois plus pour leur son ou pour les images qu'ils évoquent mis côte à côte. Même souvent. La poésie ça ne se comprend pas ça se ressent.

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Autour du jour s'enroule le temps

Faisant atour de l'astre levant.

Au fond de nous retentit alors

L'appel des fous qui ouvre l'âge d'or.

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Auréole